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C'est lundi, c'est gargouillis (24)

Et une gargouille de la semaine, sans faux col, une !... ou plutôt, quatre... et d'où sont elles , C'est facile, il suffit de voir la photo prise à Paris avant mon voyage en Ecosse.

A travers l'Ecosse (0)

7 Août - Paris
Acheté ce carnet au Gibert Joseph du Quartier Saint-Michel. Toujours un de ces Moleskine — il est à lignes, et non en pages vierges, le modèle n’était pas disponible. Ce sera donc un carnet de mots. Il n’y aura pas de croquis.
Paris… à chacun sa ville, son monde créé d’imaginaire, et de cette réalité multiforme qui s’offre, éternelle et fugace, semblable au souvenir et toujours surprenante.
Certaines, certains doivent avoir leur repères, leur « Paris », par les jalons des boîtes de nuits (sourde rumeur au fond de mes tripes — mais le passé ne me tourmente plus : le souvenir des lieux se rattache non à la séparation douloureuse d’il y a un an, mais à des séjours plus anciens dans la capitale).
Mon Paris, c’est cette ligne que je retrace comme d’instinct chaque fois que je viens. Les thermes de Cluny et leur Musée National du Moyen-Âge d’abord. Et, pour la troisième fois, il m’est interdit d’y pénétrer. Cette fois c’était mon sac trop volumineux — Maudits soient ces imbéciles de terroristes. On peut se demander cependant pourquoi le Musée de Cluny, avec son affluence, ne peut s’offrir d’arches de détection métallique (il y en a dans chaque lieu touristique de Rome…)
Bref, je serai condamné cet après-midi à n’effleurer que la surface des lieux. Tous les bâtiments sont bondés de touristes, les queues s’étirent, et je n’essaierai même pas, avec le sac.
Je me procure quelques éléments manquants à mon équipement de randonnée, butinant entre trois ou quatre boutiques de Vieux Campeur du quartier. Me voilà ensuite à tourner autour de cette chère église Saint-Séverin, déjà (trop ?) souvent photographiée par mes soins. Mais c’est devenu une manie, un instinct, ces gargouilles. Etrange comme, après tout le travail fait, les visites créées et animées pour l’Office de Tourisme, le roman, étrange donc comme une certaine distanciation s’est opérée. Je lève le regard, capture, l’esprit ailleurs. Une mue à venir ? Certainement pas une lassitude. Non je dois être, je crois, déjà en prospection intérieure vers d’autres tonalités, d’autres inspirations.
Mon œil et mon doigt capturent quelques images de Notre-Dame. Serait-il la peine d’en prendre davantage ? Mon esprit vogue entre des rêves de roman médiéval, et la Chine. La tessiture de mes pensées éparses se mêle de pensées envers ma douce, ma Pernelle à moi, et de lambeaux d’histoireà crééer quand j’irai un jour avec elle à Canton. Un titre possible de polar me vient : « les tueurs de Hong-Kong ». Que je rejette aussitôt. Cela fait roman de gare… tout cela reste vague, et peut-être que la vie fera de ce projet, comme de bien d’autres, un fantôme. Mais qui sait ? Le futur, plus que jamais, est incertain. Ce voyage en Ecosse est le voyage de mes trente-cinq ans, et on ne saurait mieux le qualifier que de « croisée des chemins » (et tant pis pour les lieux communs).
Après Notre-Dame, retraversée de la Seine, non sans parcourir au passage le Marché aux Fleurs, fermé à cette heure. Boutiques à la peinture verte écaillée, aux étals usés derrière grillages et planches verdâtres. Abandon, douceur campagnarde, comme une station balnéaire hors saison.
Circulation brutale des quais. Le pont et, tout de suite un arrêt, une surprise — l’aiguille de blancheur s’élance, grêlée de décors indistincts. Les grandes gargouilles parisiennes scandent, horizontales, la montée de la Tour Saint-Jacques. Voilà un lieu que je n’ai, étrangement, jamais remarqué. Il va sans dire que je m’y dirige. Lente giration autour de ce clocher isolé, magnifique dans son ogival flamboyant.
Une autre surprise m’attend (tout de même, je pourrais consulter un guide de temps en temps) : Nicolas Flamel. Il a vécu en face du portail Nord, qu’il finança précise le panneau historique. Un pincement de joie — en soi, c’est un retour aux sources. Disons que l’alchimiste parisien et sa vie sont de ces éléments qui constituent ma personne, davantage même qu’elles se contentent de l’enrichir. Adolescent, il me souvient de lectures sur l’homme, sur le Grand Œuvre.
Autre pincement au cœur, d’inquiétude et de frustration cette fois. Suis-je condamné à ne voir Paris, ce Paris-là, que de manière si superficielle ? Faute de temps, faute de fric… et puis, parviendrai-je au cours de cette année 2009 qui vient, à mener à bien mes projets d’écriture ? La tâche semble d’autant plus dantesque que, projets — problèmes ? — immobiliers aidant, je risque de ne devenir qu’une machine à courir vers le pognon.
Seconde — autre — rumeur dans les tripes. Acheter, ou tout lâcher ? La vie semble parfois un marécage, tant on ne sait quel est le pire choix — s’engager, se rétracter, attendre, agir, reculer ?Et tout, toujours, entraîne son lot de conséquences. Ah, repoussons. Méditons. Savourons le répit et prenons-nous, encore un peu, pour un Ecrivain (souriard).
Voilà ma trinité parisienne parvenue à la perfection, semble-t-il. Cluny avortée, puis Saint-Sernin & Notre-Dame, et désormais l’ancienne tour de Saint-Jacques-la-Boucherie. Je décide que tel sera dorénavant mon pèlerinage personnel. Avec un passage par ces librairies ésotériques, nombreuses autour du Collège de France par exemple. Comme, chaque fois que je me rends à Rome, mon petit « Pèlerinage Hadrien » tout personnel…

 

 

 

 

 

Je quitte la rue Nicolas Flamel, prends la rue Pérelle. Moi qui songeait à la mienne il n’y pas un instant… on dirait que le hasard le plus total à fait coïncider parfaitement mes pensées précédentes avec la toponymie — et quelle merveilleuse idée que de n’avoir pas oublié l’épouse de Nicolas Flamel. Dans ma tête se confondent l’imaginaire d’un petit couple de vieux bourgeois ordinaires, et cette union mystique des principes complémentaires au cœur de la pensée alchimique. Nicolas & Pernelle, mercure et soufre de la pierre philosophale…

 

 

 

Et toujours quelques pensées à « ma Pernelle », en shopping familial à Hong-Kong. Nous échangeons des sms le plus « naturellement » du monde. Je marche les rues de Paris sac de randonnée au dos, elle arpente les magasins là-bas, et nous échangeons de courtes salves de bits à la vitesse de la lumière. Elle est là, avec moi dans un sens, à portée de message.

 

 

 

 

 

Je remonte brièvement Sébastopol, puis me laisse aspirer par l’ « appel de foule » des Halles — plongée dans les tripes noires et agitées de gigotements mercantilistes et consuméristes.
Déjà, après une demi-heure de RER, un autre monde. Cages de verre percées de soleil, structures archnéennes, et pourtant blanches, blanches, ou gris béton. Charles-de-Gaulle est un monstre, tout le monde en conviendra. Un monstre qui rend tellement étrange, incongru ce passé gothique d’où je viens — dans tous les sens du terme.

Hôtel. Comme un hôtel. Fenêtres étroites, triples vitrages au moins, comme une préfiguration des hublots d’un avion. Lectures avant de se coucher ? « Le Nain Noir », de sir Walter Scott, autant pour le sujet (le nain… mes lectueurs comprendront bien sûr !), que pour le décor écossais. Ou bien sera-ce Stevenson ?
Demain, je suis presque aussi curieux de l’équipe, avec qui je dois passer ces presque quinze jours, que du voyage en lui-même ? Une seule question : aurai-je le courage — et l’énergie — de continuer ce journal avec assiduité ? Là encore, l’avenir seul parlera.

 

 

 

 

 

 

 

Septembre — A la relecture
En fait de lecture, j’ai, après la rédaction de ce premier compte-rendu, traîné devant un film à la télé. L’addiction est indéniable — excuse facile de m’en couper, comme d’internet, jusqu’au 20 août… « autant en profiter une dernière fois »
Et oui, j’ai eu le courage, et beaucoup de plaisir, à continuer…